{:es}Unos centímetros a la redonda, un poco más allá de la ligera capacidad de aunar información, se encuentran de vecinos dos cuadrados. Sin hablar el uno con el otro y bien limitados sus espacios de acción e intervención, conjugan su información y viven dentro de un micro mundo de figuras, formas y, a veces, letras. El vecino se asemeja en apariencia pero no alcanza a volverse mellizo, aunque tampoco lo intenta realmente: convive aparte.
Así funciona la dinámica sobre el siguiente papel de María Elena. “Trabajo cada cuadro. Cada uno tiene su propia información. Cada uno es una obra en sí misma, sin embargo, juntas conforman un gran cuadro”, describe la artista. Un todo existente que fragmentado vuelve a armarse con universos paralelos que conversan entre ellos, al tiempo que hacen sentido dentro de sí mismos. Los une el color, la gradiente, una sigilosa voluntad de pertenecer al todo que integran.
Todo surge de un todo compacto al que nadie ha desafiado. Todo emerge de una verdad hasta entonces absoluta. María Elena Covarrubias toma una totalidad existente y la desintegra como deconstruyendo las piezas, buscando el origen para volver a interpretar o contar un nuevo argumento. La deconstrucción resulta un sin número de papeles gruesos, geométricos, de distinta forma y tamaño que ya no tienen un motivo por el que alinearse. Es un trabajo argumentativo que no se consigue abarcar una sola mirada. “La gente se queda. Los mira uno a uno y se interioriza en cada parte, puede mirarlo largo tiempo”, añade.
Han perdido su sentido original. Entonces la artista los devuelve a la vida. Toma parte por parte, dándole a cada cual la importancia que merece el todo sin buscar más allá de cada una de sus piezas por separado. Entonces se pasean y transitan por el blanco, los lápices, plumones, acrílicos, pinturas, tintas, marcadores y más. Un desfile de colores que ha designado para la paleta entrante de su próxima obra.
Y son tan pequeños como interminables. Caben en su bolsillo, la cartera, un estuche, un banano e incluso en la billetera. Y los lleva tan cuidados como hijos a donde va, porque si aparece un momento de tranquilidad, se introduce en los mundos que les crea a cada pieza, una por una: “Mi trabajo tiene dos partes: la creatividad y el oficio. La primera, tiene mucho de tránsito, llevo en una bolsa mis cuadritos a todos lados, me acompañan en mi vida. Lo segundo es entrar el taller y armar lo que he pensado”.
Si dijese que son cientos no estaría exagerando. Así y todo no hay descuido en ninguna de las piezas: los favoritismos en esta familia infinita que compondrá la obra, no existen ni se vislumbran. Las piezas de este rompecabezas comienzan a tener vida propia. Pero vuelven a pertenecer cuando entran al taller. En el soporte quesea vienen todas juntas, para esparcirse y desplegarse con desplante y elegancia sobre el mesón de madera que será el responsable de unirlas para que no se vuelvan a separar. Entonces se reencuentra con cada una de ellas nuevamente, las mira acuciosamente y descubre sus virtudes situándolas en la posición perfecta para que se luzcan.
No hay tiempo ni apuro. Nada de ruido, sólo el silencio absoluto de los patios verdes, grandes y poblados de una decena de aves respetuosas y poco conversadoras. Y allí está ella, mirando y pensando, descubriendo química entre sus formas, enlaces ocultos, sentidos y, por qué no, también la ligereza de la empatía afectuosa. Hasta que de pronto todo termina, sin recordar siquiera dónde empezó, como si hubiese un ciclo de predestinación modulada, que los une en un trabajo que revela un todo compuesto por infinitas partes.
“Trabajo en silencio, nunca con música”, dice mientras se distingue acrílico, escritura, acuarela, lápiz, texturizado sobre papel fino que interactúa con la geometría. La imagen, definitivamente pierde cuando no es en vivo. Mirarlo es un trabajo infinito. Cuelga de la pared elegante, adquiere una prestancia que el vidrio exalta. Se magnifica la obra, en palabras de ella: “Enmarcarlos es como vestirlos. Le da una impronta importante”.
¿Qué pasa con el círculo?
Trabajé un año y medio sólo en círculo y ahora lo dejé.
Desde octubre salí de él. Pero quería hacerlo antes: me quería salir del círculo. Y mientras más trataba de hacerlo, más me interiorizaba en él. Me decía “voy a salir de esto” e hice más y más grandes. Hasta que solo, cuando dejé de pensarlo, surgió un camino nuevo.
¿Qué hay con los tiempos?
Mi trabajo derivó en una cosa mucho más calma, cotidiana. Un trabajo de concentración, pasar horas trabajando en detalles. Al trabajar, estoy ahí, en mi obra, todos los días. Llevo mis materiales al campo, trabajo allí y en todos lados. La tardanza depende del porte, puede demorar semanas, meses, es relativo. Armo en dos días, pero no sé cuánto tiempo me tarda cada papel.{:}{:en}Some centimeters around, a little further from the subtle capacity to gather information, you can find two paintings that are neighbors. They do not speak to each other. They have limited room for action and intervention. They gather their information and live in a small world of figures, shapes, and –sometimes –letters. The neighbor looks similar but it is not a twin, though it doesn’t really try to do that: it cohabits apart.
This is how the dynamic about the next role of María Elena works: “I work every piece of art. Each one has its own information. Each one is an artwork itself. However, together they become a great painting,” says the artist. It’s a whole that exists. When fragmented, it becomes one entity again together with parallel universes that talk to each other at the same time they make sense within themselves. They are joined by color: the gradient, a stealthy will of belonging to the whole they make up.
All emerges from a compact whole that nobody has ever defied. All emerges from a truth that it was absolute by then. María Elena Covarrubias takes an existent whole and she disintegrates it as deconstructing pieces, searching the origin in order to interpret or tell a new argument again. The deconstruction turns out to be an endless number of thick, geometrical papers with different shapes and sizes that no longer have a reason to line up. This is an argumentative work that is not capable to encompass a single sight. “People stay. They observe them one by one and they internalize each part. They can stare at it for a long time,” she adds.
They have lost their original sense. Then, the artist brings them back to life. She takes part by part, giving them the importance the whole deserves without searching beyond each piece separately. So, they walk by and move in the blank, the pencils, markers, acrylics, paintings, inks, markers, and more. An exhibition of colors that she has determined for the next pallet in her coming artwork.
They are so small as if they were eternal. They fit in her pocket, purse, case, fanny pack, and even in her wallet. She goes out with them as if they were their children because if she has a moment of tranquility, she enters to the worlds she creates for them, one by one. “My work has two parts: creativity and occupation. The first one has a lot of transit: I carry a bag with my little artworks everywhere. They go with me in my life. And the second one has to do with entering to the workshop and build what I have in mind.”
I wouldn’t exaggerate if I say that there are hundreds of them. Despite it all, there’s no negligence in the pieces: the favoritisms in this infinite family, which compose the artwork, do not exist and cannot be distinguished either. The puzzles of this jigsaw start to have a life of their own, but they belong to the artist again when entering to the workshop. These pieces come together, within any support, in order to spread out with insolence and style on the large wooden table, which will be responsible for joining them so they do not separate again. So, she meets again with them. She looks at them with haste and discovers the virtues they have, putting them in the perfect position so they can show off.
There’s no time or haste either. There’s no noise, just an absolute silence in the green, big, and crowded backyards, where you can find ten respectful and not-so-conservative birds. And there she is: observing and thinking. She is discovering the chemistry in the forms, hidden bonds, senses, and –why not –in the lightness of the affectionate empathy. But suddenly, everything ends without recalling where it started, as if there’s a cycle of modulated predestination that links the pieces in a work that reveals a whole made of infinite parts.
“I work quietly, never listening to music,” she says while you can distinguish the acrylics, writing, watercolors, and pencil, all textured on thin paper and interacting with the geometry. The image is definitely lost when is not live. Looking at it is an infinite work. It’s hanging in the elegant wall and it acquires a distinction that is highlighted by the glass. The artwork is exaggerated. She says: “Framing them is like dressing them. They acquire an important stamp.”
What happens with the circle?
I worked a year and a half only with the circle and now I left it. I have been out of it from October, though I wanted to do that before: I wanted to be out of the circle. And when I tried to do that, I became part of it even more. I said to myself “I will quit this” and I tried once again. I did that until I stopped thinking about it and then a new road appeared.
What’s with the time?
My work turned into something much more relaxed, something daily. It’s a work of concentration where I spend hours working the details. When I’m working, I am there with my artwork every day. I take with me the materials to the field. I work there and everywhere. The delay depends on the size: it can take me weeks, months to finish it, it’s relative. I can build something in two days but I don’t know how much time it will take me to finish each paper.{:}
